Eis onde tudo começou. Vigo, Galícia, Espanha.

Em Vigo, Galícia, Espanha, um menino de onze anos pulou o muro da igreja junto com seu irmão e colheu algumas laranjas. O padre os surpreendeu e correu a enxotá-los, gritando que faria queixa a seu pai. Com medo da reação do pai, os dois se esconderam no porão de um navio. De madrugada, o irmão resolveu voltar para casa, mas o menino, turrão, ficou firme no esconderijo. 

Só foi descoberto em alto mar. Num tempo em que não existiam possibilidades de comunicação, resolveram seguir a viagem rumo ao Brasil com aquele clandestino.

O menino cresceu, fez-se moço, no navio aprendeu a profissão de foguista, tornou-se marinheiro. 

Estava pelos vinte anos e sua mãe, fazendo uma volta ao mundo, avistou-o no porto de Santos e pediu a alguém para chamá-lo. Ele não foi e mandou dizer que só voltaria para casa quando fosse tão rico quanto o pai.  Nunca voltou.

Um dia resolveu tentar a vida em terra. Abriu um bar ao lado da casa da minha avó. 

Eis a história que resultou nesta pessoa. 

É presunção pensar que todo o universo se move, ajeitando caminhos para nossa existência? 

Mesmo porque ele não sossegou muito tempo e logo se foi mar à fora, pois navegar é preciso.

Dizia que, se algum dia não pudesse mais viajar, morreria. 

Morreu com trinta e dois anos, porque não mais poderia se libertar das amarras de um mundo sombrio e se lançar pelo oceano, ver o azul do céu e as cores cambiantes do por do sol na água.
Ficara cego.

Havia contraído alguma moléstia estranha ou sei-lá-o-quê, que lhe tirou a visão. Naquele tempo, não sabiam muito. Talvez fosse diabético. Ninguém sabe. Morreu de tristeza. 

Nunca a família conseguiu se comunicar com os parentes da Espanha e foi o primeiro elo perdido.

Só ficou a paixão por viajar.